La révélation du perchoir

Un type comme un autre, blanc, avec un costume, des baskets Nike, une montre, un portable et un animal en laisse ; enfin un type normal quoi, échoue à 20 heures, normalement flanqué de quelques compagnons de fortune, sur le plus grand panorama du plus beau parc du quartier le plus chic de la ville! ils remarquent un indien sur la rocade.

Ils s’installent, se réinstallent et s’extasient sur la grandeur du monde en jetant des regards discrets sur leurs montres.

Ils éprouvent un intérêt particulier à montrer du doigt la Tour Eiffel, la maison de la radio, le pavillon de Pierre, de Paul ou de Jack et le toit du supermarché. Mais soudain, ils ont le malheur de s’interroger sur la distance qui les sépare de l’infini !

Un instant passe, ils le ratent!

... Excusés in extemis par la sonnerie du samsung de J P.

Pour éviter le silence, les autres échangent quelques banalités, en rendant particulièrement hommage à la vie de bureau, à la footbalistique et au postérieur de la femme des autres ! Les minutes s'affolent, ils n’arrivent pas à conclure et gênés, tant par le vide que par le silence qui s’installe entre eux, ils regardent à nouveau leurs montres. Jean Pierre a une urgence!

Arrive le soulagement des politesses et le temps de perdre leur temps si précieux à justifier leur départ. Certains dominent, d’autres baissent les yeux et tous se demandent où est passé l’indien.

Un fou hurlant passe…

Sauvés par le gong, ils oublient leurs courbettes et s’en vont retrouver leurs horaires et leurs pénates en se demandant ce qu’un peau-rouge foutait dans leur parc, comment il avait disparu du paysage et par quel bug darwinien pouvait-il voyager jusqu’ici revêtu de toute son histoire.

Dans le même parc en fin de journée, un type seul, habillé comme un indien, à la peau pas franchement noire mais colorée, sûrement un indien d’Amérique, enfin un type pas ordinaire à la mine patibulaire, se tient immobile sur la terrasse au moment où le soleil va embraser l’horizon.

Son regard est fixe et paisible, il s’imprègne de la grandeur du monde.

Il voit la Tour Eiffel, les maisons et la ligne d’horizon, mais ne les regarde pas. Il s’imprègne du mouvement des choses, il doit croire que les frontières de l’infini ne sont pas une question de distance.

Un instant passe, il le saisit et profitant du silence et de cet espace vide, il comprend que la vie va lui offrir un spectacle.

Il attend sans attendre... Et un groupe d’hommes, portant des costumes, des objets et des baskets Nike, vient envahir son perchoir.

Il les entend sans les écouter, parler de choses et d’autres et finit par avoir une vision : Il sourit de voir que les visages pâles et ceux qui les gouvernent ont la même façon ridicule de fuir leur nature animale et il a de la peine pour leurs épouses et leurs derrières, en constatant qu’ils n’ont pas suffi à guérir l’homme blanc de sa bestialité.

Vient pour lui le bon moment pour partir, il leur dirait bien un proverbe indien, mais voyant qu’ils ne prêtent attention qu’à leurs montres et à leur discussion, il s’efface en un clin d’œil.

Il reprend sa marche à travers la jungle urbaine en se demandant pourquoi ces gens sont prisonniers de leur espace, de leur temps et de l’argent, de leurs vêtements, de leurs chiens ou de l’agitation de leur bouche.

Au même instant, un de ces types, dont on dit qu’ils sont fous, passe sur la terrasse, alors qu’une pleine lune profitait du soleil pour masquer son arrivée.

Son regard est fixe, le vent souffle, il s'agite comme un polichinelle, comme emporté par le mouvement des choses.

La tour Eiffel lui fait des pieds de nez, les gens ricanent et boustifaillent dans les maisons. Le vide lui fout le vertige et un moustique vient de pénétrer une cellule de son épiderme.

Un instant passe, il en fait partie.

Il croise un groupe d’hommes en costard baskets qui ont des femmes et qui s’en plaignent, qui ont vu un indien sans le voir, alors que lui (le fou) l’a bien vu, mais qui font semblant de ne pas le voir, lui, lorsqu’il s’approche pour les en informer, avant de lui tourner le dos et de s’éclipser en perdant subitement l’usage de la parole.

Vient pour cet homme peu ordinaire, le moment de se refaire planter par un moustique, d’être à nouveau le jouet de la lune et de retourner à ses préoccupations en éclaboussant les murs de sa solitude de nouvelles vociférations.

Ce qu’il se demande lui ? C’est un indien qui me l’a appris, mais pourquoi le dire… Puisque tout le monde s’en fout !